Oh, Sindri.
Ton enveloppe a péris.
Tes entrailles sont sorties.
L'oubli de ces idioties.
Les idées ont grandies.
Un éternel merci.
Pour sombrer dans l'oubli.
A mon très cher et doux compère,
Je ne vous fait point guerre,
Dans cette antre de misère
Oui, car est six pieds sous terre
Tout suffocant, et tout vert
Puis envahi par les vers,
Que vous avez fait la guerre.